Не скроив-не сошьёшь...

Не  скроив - не  сошьёшь, ни  кафтан, ни  судьбину,
А  коль  сможешь, то  выползет  тут  же  на  свет,
Иль  в  багровых  тонах  мглы  разверзнутой  глина,
Иль  без  яркого  солнца  весенний  рассвет.
Ибо, быть  наверху  и  слоняться  по  дебрям
Неуёмного  прошлого  тёмных  лесов,
То  же  самое, что  быть  надломленным  стеблем
Стрелки  главной, секундной  настенных  часов.
Коль  она  не  бежит  по  намеченной  стёжке,
Не  толкая  секундные  миги  вперёд,
Значит, иль  ото  льда  охладели  ладошки,
Иль  душа  превратилась  в  нетающий  лёд.
Убегу  от  себя  в  те  далёкие  грёзы,
Где  для  ветра  в  лицо  открывалась  душа,
А  в  твоих  волосах  тихо  плавились  звёзды
И  сползали  на  грудь, облаками шурша.
Где  листвой  золотой  покрывалась  долина,
Чтоб  потом обрядиться  в  заснеженный  лёд
И уже, по  весне, стать  ключом  журавлиным,
Голос  коего, позже, в  сентябрь  позовёт.