Какой спрос?

Имя захлебывается отчеством,
и ты начинаешь стареть, полагая,
вот смысл идентификации собственного одиночества
на границе начала собственного рая.

Еще шаг и ты самодостаточный и свободный,
неуловимый, как пуля из нарезного ствола,
летишь в цель, а точнее куда угодно
спустившему курок – была не была!

И через секунду плющишься о кирпичную стену,
разбрызгивая струпья красной глины по сторонам,
вгрызаешься в чей-то череп, входишь в вену
и по ходу крови все выворачиваешь там.

 И тебе все равно – ты же пуля.
Тебе всего лишь мерещится, что выбор был за тобой.
Но ангелы – в который раз! – очередного обули,
в смысле надули – да и Бог с тобой!

А с тобой ли он –  сие неведомо.
Это всего лишь присказка пустой звук.
Но ты считаешься с таким же одураченным победами
и принимаешь или отвергаешь прикосновение рук.

Следуешь или преследуешь иного
за следование обычаям, наследованным не тобой.
Вобщем, в пределах бытия земного
ты настоящий  пастух коровий – а если с понтом – ковбой.

Но суть не меняется. Кнут.
Запах навоза. Балалайка. Банджо.
И всё. И за это тебя ангелы по полной е…
и также по полной посылают и вставляют в жо…

Но что же делать? ты уже оброс
фамилией, отчеством, наследством, домом, землей.
А с такого обремененного какой может быть спрос?
Так что живи да радуйся, что еще живой.