Ураган

Который день бушует ураган,
Вздымая к небу брызги волн и пену.
Пролив давно ждал эту перемену
И вот грохочет, словно крепко пьян.

Не сотни, нет, а тысячи голов
Морских коней собрались на просторе,
Они копытами подняли волны моря,
И брызги – пыль  несут до облаков.

Мне по душе  свободных бег коней,
Как ураган расчёсывает гривы,
Мартына крик задорный  и игривый,
Прибоя рокот грозный, средь камней…

Хотел бы я бежать к своей скале
И упиваться сказочным полётом,
Но вот лежу и обливаюсь потом,
Проклятый грипп нашёл приют во мне.

А ветер – друг, бушует и свистит,
Зовёт  в полёт, на «лошадях» кататься.
Ему бы в руки мне сейчас отдаться…
Но кашель давит, и внутри хрипит.

И я хватаю тут же карандаш,
Коней морских  рисую,  бег скаженный,
Я это вижу, вижу след их пенный,
Как пляж они берут на абордаж…

А вот и я, как птица, на скале,
Раскинул руки – крылья, для полёта,
В глазах мольба, я словно  жду чего-то:
«Не в этот раз, доносится ко мне…»

Отбросив в сторону ненужный карандаш,
Смотрю в глаза свои, наполненные жаждой,
Взлететь, как птица, над простором влажным,
Чтоб прокричать: «Иду на абордаж!»

Вдруг сверху падает гитара на меня,
Протяжным стоном струны отозвались.
«А ну, сыграю,  к птицам этим, зависть!»-
И струны вздрогнули, от зависти, звеня.

И я взлетел, клянусь  вам, я взлетел!
И подо мною море бушевало…
Лишь только в снах, со мною, так бывало,
И  друг мой – ветер  рядышком свистел…