Слова, словно птицы,
Летят, прочь бросаются,
Стоит поэту взглянуть на перо,
Творчества мало,
Оно тает, ломается,
Опыпается пеплом на грязный перон.
Я кричу:
Найдите мне тот идеальный порядок,
Воспетый Рождественским,
Из моих мрачных снов,
Расставьте мне знаки,
Что-бы словно солдаты,
Они отдавали мне честь головой.
В чем красота?
Нам хаос навеял
Запах нелепых, ненужных смертей,
Ведь искусство все та,
Скучная дама,
А плохие стихи ведь не стоят смертей.
Идеальный порядок обычных слов
© Copyright: Элеонора Молочная, 2013
Свидетельство о публикации №113041806967
Свидетельство о публикации №113041806967
Рецензии