Куда уходят поезда и ветры,
что вспять не возвращаются во
сне?.
Я вновь окном укрыт на
километры
от их путей, ведущих не ко мне.
Мой календарь растаскан в
самокрутки,
хронометр давно стоит и ждет,
когда судьба закончит злые
шутки,
и мир, качнувшись, в небо
уплывет.
Разбиты стекла, чтоб дышалось
легче
в застойном цепененье, как в
бреду.
Но не сквозит надеждою из
трещин,
что вдруг вернутся те, кого я жду.
Что ж, данность - только
следствие поступка;
решений, веки режущих, как
дым...
Какая ослепительная штука:
среди умерших - выглядеть
живым!
Но как не дули б северные ветры,
есть свечи - негасимы никогда.
Пустыня, к счастью, только
километры
до мест, где есть прохлада и вода.
вс
Куда уходят поезда...
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2013
Свидетельство о публикации №113041804487
Свидетельство о публикации №113041804487
Рецензии