Недели крутят, словно крысу в колесе,
А ночью, поджимая хвост облезлый,
Когтями разрываемый извне,
Бегу к тебе, ты ждешь меня как прежде,
Не вспоминая о войне.
Не замечая дураков вокруг,
Стремления, мечты и идеалы.
Так вышло, что теперь я просто друг,
Стихи да шерстяное одеяло,
И солнце делает за кругом круг.
Живи в бреду, а может пить изволь,
Коль череда имен так много значит.
Для вас я лишь бедняк, бездомный и босой,
Хотя все это пусто, только боль,
Как тень, всегда со мной, вокруг меня маячит.
Раскаяться, сказать прости. А может отпустить?
Презрительна и мерзка дума эта.
Стремлюсь я от того, что в этой тишине,
Как крыса сумасшедшего поэта.
Этой тишине
© Copyright: Никита Томб, 2013
Свидетельство о публикации №113041803203
Свидетельство о публикации №113041803203
Рецензии