Тут так холодно, что
сигареты гореть смысла не видят,
задевают чужие пальто
в обиде,
словам страшно выйти
изо рта горящего,
осознав суровое настоящее.
Тут так холодно, что
мысли, обнявшись, согреться не могут.
Лезут под стол,
взывают к богу,
бросаются в ноги
ему. А он, гордый,
плюет этим мыслям в морду.
Тут так холодно, что
выйдя из себя, сразу заходишь обратно.
Удивленные глаза пустых листов
оправданы
не столько талантом,
сколько летом,
которого все нету и нету.
***
© Copyright: Никита Дмитриевич Лепехин, 2013
Свидетельство о публикации №113041810368
Свидетельство о публикации №113041810368
Рецензии