не люби чужую, люби свою

не люби чужую,  люби свою
пусть и  взбалмошную весну

пусть, где-то там, длинноногая,  с абрикосовыми цветами, а у тебя  здесь колючая, грязная,  вредная,  смешная.
о ней  говорят:  «ужас»,  и  считают в апреле дни февраля,  говорят,  что она  сама себя изжила, себя  проспала,  из зимы в осень мимо лета перевалилась, и  замкнулась на себе,
в себе, 
в нирване, 
в трансе,
одним словом, дурость…
один лишь ветер рядом, поёт ей песни,  её понимает, несет  аромат оттаявшей земли, говорит, обнимая:
«не переживай подруга, мало ли что…всякое болтают, не бери в душу, пусть хоть однажды поймут, что когда снег тает, ты тоже страдаешь,  у тебя  есть своя жизнь и свои ритмы, своя пульсация вен, как девочка ждешь любви, а не битвы…
а давай я принесу тебе капельку любви… сколько смогу..
смотри, люди снимают шапки, стягивают   пальто…на бегу.
ты видишь,  у меня получается…»
она улыбается мокрыми длинными ресницами… радужная красавица…
солнце верит в неё. даже в самых грязных лужах  отражает
она  чистейшие его лучи,  отпускает и сверкает…
скоро высушит дорожки,  наполнится соком и потечет по стволам берез, по проталинкам серым, по овражкам ручьем…
наденет любимое зеленое шифоновое платье, (роскошное цветом, формой), с красивым длинным разрезом сзади, 
а  когда ветер встанет на колено, предложит руку, сердце, она загорится белым огнем, нежданно желанным, дерзким…
розовыми лепестками поцелует его прямо в душу…   
в тонких одеждах из легких небес, закружит её,  закружит,  подхватит и ввысь унесет,  задыхаясь от собственных слов,   туда, высоко-высоко,  там, наверное,   живет  их любовь.
Вот так весна отзывается, когда к ней, искренно,  с нежностью,  с пониманием и с терпением,  когда  не корят вредностью,
у неё под  изящной кожицей в свернувшемся белом клубке  набухает теплая  мякоть, купаясь в солнечном  молоке…

не люби чужую, люби свою
на волоске, на краешке, на берегу…