Когда город застынет пасмурным
отраженьем в моем окне,
я пойму, что слова - напрасное
преломление сорных дней.
Город встанет, распятый ливнями,
изломавший дорожный путь -
чтобы мы его в ночь покинули,
задыхаясь, держась за грудь.
Мир равняется не вокзалами.
(Посиди, отойдет само!) -
километрами - что кинжалами -
нас кромсало на "от" и "до".
И без встречи уже не выстоять,
не придумать иных надежд.
Так случается с каждым издавна.
Город стерпит и мой мятеж.
Но когда зашумят проселками
все ветра сквозь колесный стук -
строки взмолятся: "Как, о Господи?!"
и с тех пор не покинут губ.
Прощальное
© Copyright: Ольга Пашина, 2013
Свидетельство о публикации №113041708513
Свидетельство о публикации №113041708513
Рецензии
Мне нравятся Ваши стихи. В них есть нерв. Творческих удач! Леонид.
Леонид Фролов 17.05.2013 16:21 • Заявить о нарушении
Леонид Фролов 17.05.2013 16:21 • Заявить о нарушении