1. 8 Лучшие или любимые. Жеребьевка с текстами

1. Жеребьевка гр.М

 

1. Виталий Мессир   Ни реальности  ни сна  vs Патрисия Херст   Москва – Петушки
2. Кот Средней Пушистости   яблоки  vs Яна Яблоко Облепиховый чай
3. Гнедой   мысли  vs  Евгения Кутафина   Мелодия
4. Тимофей Бондаренко  Осенняя зарисовка   vs Настя Каменская Так первозданны Плёсовы холмы
5. Йегрес Вокашу  Он и Она  vs Михаил Резинкин Санька
6. Ольга Хворост   днём она продолжает жить…vs  Саша Челышев   Тебе, единственной
7. Сергей Кривонос  Вдохновенно, в устремленье смелом  vs  Ника Гир  Жарой расплавленные мысли
8.  Полякова Любовь Арк. Вино настояно на солнечных лучах  vs   Башмакофъ  Медвель



2. Тексты  попарно  первое *  второе **

1. Виталий Мессир   Ни реальности  ни сна  vs Патрисия Херст   Москва – Петушки

*

Пусть ночи - дольше, дни – короче, мир – мрачней.
Зима стыдливо шепчет первым снегопадом.
Прильнув к лицу, целует бледность щек. И с ней
пейзаж так бел,
      закат не спел,
           но стройным рядом
желтеют зонтики цветущих фонарей...

Дома, поймав на битый шифер липкий снег,
Латают дыры, врут, что всё теперь в порядке.
Хочу вот так же просто штопать этот век,
где тонкий стиль,
      на ощупь гниль,
           а с виду гладкий,
и где кулак покрепче - лучший оберег.

Уже не шепчет, а кричит, сводя с ума,
Колючей крошкой учит кожу быть терпимей,
зима стирает с карты город, а сама,
забыв про стыд,
      ревет навзрыд,
           и нет в помине
ни лжи, ни правды, ни реальности, ни сна.

**

Когда желание сдохнуть оформляется особенно четко -
Вот оно, было на расстоянии вытянутой руки -
счастье -
Щелчок! - и не видно ни зги,
Сколько ни освещай, ни приближай фонарями, очками, водкой -
Берешь ручку, начинаешь писать стихи.
На коленке в тамбуре, между первой и третьей.
Он уже вышел или еще не вошел.
Слепит солнце / барабанит дождь по железной крыше.
На минуту кажется, что хорошо.
На мгновение кажется, что, если выжать
До последней капли или сжечь дотла,
Обмануть - тогда еще можно выжить,
Обмануть себя еще раз - могла.
Когда стук колес остальное глушит,
Когда тряска пьянит, как дурное вино,
Я за черным окном вижу черную душу.
Мне не страшно. Мне уже все равно.


2. Кот Средней Пушистости   яблоки  vs Яна Яблоко Облепиховый чай

*

На берегу пожарного пруда,
где яблони горели белым цветом,
стоял тот дом. Ещё весной, на лето,
впервые привезли меня туда.

Дом начинался с «красного» крыльца,
хотя и был окрашен в бело-синий,
и дверь открыть – едва хватало силы,
но подстегнули шуточки отца.

Я, пятилетний городской пижон,
в отглаженном костюмчике матросском,
столкнулся с псом меня повыше ростом
и был облизан, смят и поражён.

Пока родные накрывали стол,
мы потихоньку с псом ушли на речку,
где нас и отыскали поздно вечером,
и по заслугам вставили пистон.

Светила белым яблоком луна,
я засыпал на пряном сеновале
и шкурой ощущал, что наставали
прекрасные иные времена.

**

Вечер тих и чертовски красив,
тонкий месяц ведёрко качает...
Я расслаблен,
приятно ленив,
отогрет облепиховым чаем...

Незнакомка на кухне моей,
щи мешая, романс напевает.
От нее веет тайной морей
и загадочно пахнущим маем.
Раем веет,
домашним теплом,
и резвящимся солнцем веснушек,
пролетающих по-над столом…
С Незнакомки бретонских пастушек
рисовал незабвенный Гоген -
только это меня не смущает.
Я готов сдаться ей в нежный плен -
опьянён
облепиховым чаем
и видением лучшей из дев,
сотворяющей щи со стихами…
И нечаянно
новый напев
со стила тонкой струйкой стекает…


3.  Гнедой   мысли  vs  Евгения Кутафина   Мелодия

*

уставшие, в потрепанных шинелях,
стояли мысли на плацу бойцами,
навытяжку, в равнении налево.
я проводил беседу с подлецами -
их материл по маме... в хвост и гриву.
играя желваками, сдвинув брови,
хватал наган из кобуры красиво
и замполитом бегал перед строем…
хрипел надрывно, что нужна победа,
и слабость духа их… меня достала,
что каждый отступивший будет предан
военно-полевому трибуналу…
рассчитывал, что стану им понятен,
но мысли не смогли постичь идею…
и каждый третий, все равно, - предатель,
и думаю, как прежде, о тебе я…

**

Мелькали стремительно
тонкие кисти,
скользили по клавишам
хрупкие пальцы.
И капли дождя,
что на ветках повисли,
и листья, что кружатся
в медленном танце, -
не слышали раньше
мелодии этой,
чарующей,
словно ушедшее лето,
волнующей,
словно внезапное чувство,
пропитанной светлой,
томительной грустью...
И пели, и плакали,
душу тревожа,
под пальцами клавиши,
зная, быть может,
что эта мелодия -
сказки чудесней -
была лебединой,
прощальною песней...

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&


4.  Тимофей Бондаренко  Осенняя зарисовка   vs   Настя Каменская Так первозданны Плёсовы холмы

*

Оторвавшись от припая,
Льдина в море уплывает.
А на льдине пёс бездомный
Покидает нашу твердь.
Он не мечется, не лает,
По собачьи не рыдает,
Лишь назад глядит безмолвно ...
И чего о нём жалеть ?

Смотрят редкие зеваки
На отплытие собаки.
Лишь какая-то малышка
Сдуру бросилась реветь.
Но зимуют в норах мыши,
А для пса в мороз без крыши
Всё равно наверно крышка
И чего о нём жалеть ?

Всё равно ведь он - бродячий,
Значит, с верностью собачьей
Не привяжется навеки,
Если вздумаешь пригреть.
В "службу" с ним не поиграешь,
Как щенка не приласкаешь,
Не возьмешь его на руки,
И чего о нём жалеть ?...

А отлив и ветер гонят
Льдину дальше, дальше в море.
И темнеет - дело к ночи,
Пса уже не разглядеть.
Всё теряется в просторе,
Да и что нам пёсье горе,
Вот уже он просто точка,
И чего о нём жалеть ? ...

**

Так первозданны Плёсовы холмы,
что видится:
                на краешке пиалы
рождается палитра хохломы,
которой нам с тобой недоставало.
 
Бежит Шохонка, хрупкостью пьяня.
В ней солнце, как серебряная рыбка,
                полощется.
И если б не возня  кленовых крон,
то следовало выткать
                шелковой нитью эту тишину
и горизонт,
                и утреннюю дымку.

Что если я тихонечко прильну
                к тебе,
 
моя травинка?

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&


5.  Йегрес Вокашу  Он и Она  vs Михаил Резинкин Санька

*
настало время, он пришёл.
спокоен внешне, отрешён.
видать совсем нехорошо.
а в чём причина?
печаль, тоска, судьбы печать?
стоял, не знал с чего начать.
привык раздумывать, молчать
велеречиво.

присел на землю, закурил.
дымок опаловой зари
втянул в себя, заговорил,
начав с начала.
о том, как жил… родился, рос…
не докучал тщетою просьб.
он был естественен и прост.
она молчала.

язык людей ужасно сух.
читала мысли, жесты рук,
слова несказанные вслух,
души движенье.
чтоб различимые едва
из глубины, из естества
текли осмысленно слова,
без искажений.

он разговаривал с водой
и опускал в неё ладонь.
старик ли, парень молодой,
безумный кто-то?
потом затих. в душе покой.
туман струится над рекой,
а день рождается такой,
что жить охота…

**

Я мог, но я не пошёл на таран.
Ты снова входишь чужим в мой дом
и к моей водке тянешься.
Санька, Санька,
ты ж передо мною – пацан
и пацаном останешься.
Ты не был асом. Это я был ас.
И хотя нас было двое, а их шестеро,
я мог войти в перекрёст
пулемётных трасс
и снять севшего на твой хвост
«мессера».
И тогда я приходил бы к тебе домой,
просто так, запросто, чтобы побеседовать,
пил бы твою водку…
Санька, Санька,
ну кто ты такой,
чтобы сорок лет меня преследовать?
Ты не был асом. Ты мог уйти,
но ты не сумел.
Это я был ас.
Но, в конце концов, сколько раз
можно старое переваривать?
Давай помолчим. Молчи, Санька.
Ведь ты же сгорел.
А я сейчас слишком пьяный,
чтобы с тобой разговаривать.

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&


6.  Ольга Хворост   днём она продолжает жить…vs  Саша Челышев   Тебе, единственной

*
   днём она продолжает жить,  ходит по-прежнему на работу,  пишет релизы, сдаёт отчёты, делает графики, чертежи,  вечером  возвращается в дом…

   в сумерках с половины седьмого весь  кошмар повторяется снова:  старые стены грустят о нём… тапки хозяина ждут и кот... вот и она, приготовив что-то,  ждёт возвращенья  его с работы,  глупо надеясь, что он придёт, пристально  смотрит  в провал окна, после чего поправляет штору, в сердце взрывается каждый шорох тахикардией, потом она бродит по комнатам, невзначай - автопилотом - включает  чайник и, утопая в своём отчаянье, пьёт, обжигаясь, на кухне чай, верить пытаясь, что там аврал, срочная  командировка в тундру, что телефон  сломал / потерял и непременно вернётся утром,  щурит заплаканные глаза  и  заставляет себя не думать…
 
   не вспоминать о том, что он умер ровно неделю тому назад.

**

Вечер…
           по стенам ползут надоедливо тени
ближних деревьев, причудливы и холодны…
В окна песком, чехардой на огни прилетели,
мерки беспечности - будущих снов мотыльки.

Листья…
            рутина, склероз – дней обрывки сшиваю
в книги бульварных романов. Кому их читать?
Ветер-насмешник страницы сметёт и смешает,
и на подошвах прохожих запустит печать.

Странно,
                ты рядом становишься приторно-пресной,
лишняя мебель – бесцельно добытый трофей.
Ты уезжаешь и купол просторный небесный,
ночью и днём - пустотой оглушает своей.

Где ты?...
            нет визы, границы закрыты для въезда.
Мной пренебрёг твой сердечный, «шенгенский» союз,
Ты - вдохновения миг и терзанье поэта,
выше Эрато, Евтерпы, важнее всех  муз.

О, недостатки,
                но раз меня было так много -
значит им быть окаянным и нет им числа,
но не считай же достоинства: «око за око»,
«перекрывают», - твердит и твердила молва.

Строки…
            их смысл подчиняется тайному знаку,
их расшифруешь, проступит другое клише:
в зное пустыни колючка, хранящая влагу -
летопись страсти, сокрытая мною в душе.
Точные метки невидимых сразу отличий…
Да, для тебя - это твой я рисую портрет…
Только душе прикажи у любви есть возничий -
он провезёт через пропасть потерянных лет.
         он провезёт через пропасть потерянных лет.
                он провезёт через пропасть потерянных лет.


&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&


7.  Сергей Кривонос  Вдохновенно, в устремленье смелом  vs   Ника Гир  Жарой расплавленные мысли

*

Вдохновенно, в устремленье смелом,
Весело друзей к себе позвав,
Маленький художник хрупким мелом
На асфальте лошадь рисовал.

Прокатилось солнце торопливо,
Одобряя мальчика игру:
Лошадь розовой была, и грива
Тоже розовела на ветру.

А когда, осев густым туманом,
Над землею распласталась мгла,
Живописца из окошка мама
Голосом негромким позвала.

Сохли полотенца на балконе,
Звякал ветер дужкою ведра.
А мальчишке снилось, будто кони
Цокали у окон до утра.

**

Тело и мысли мои в состояньи лежачем.
К чёрту работу, которую делают стоя.
Спелый июль обжигает дыханьем горячим.
Это - жара и, похоже, грядёт паранойя.

Кажутся пошлыми бабочки, лютики, пёстрость,
В рюшах и вздохах мещанские скучные связи.
Нехотя, с ленью, унылая серая взрослость
Сопротивляется… Хочется ливня и грязи!

Мрачную лирику готики и откровений
Вычитать, вычленить, выпить до голых глаголов,
Чтобы, открывшись ветрам, декольте и колени
Резали взгляды изысканным шармом крамолы

И отрицали красивость надушенных леди.
Смело вдохнуть простоты и непрочности истин!
Не отвергайте напыщенно грубость комедий -
Жизнь, искупавшись в грязи, устремляется к выси.

В фокусе видеосъёмки - счастливые люди.
Знать, их жара и рутина не так уж достали.
«Если кому-то даётся, то где-то убудет» -
Глупая логика тех, кто мечтать перестали.

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&


8.  Полякова Любовь Арк. Вино настояно на солнечных лучах  vs   Башмакофъ  Медвель

*

Вино настояно на солнечных лучах,
Пронзающих насквозь пространство сада.
Вино настояно на девичьих плечах,
Несущих в дом корзины винограда.
Вино настояно на танце голых ног,
Толкущих виноград в дубовых чанах,
Вино настояно на ритме древних строк,
Поющихся у чанов неслучайно.
Вино настояно на ароматах трав,
Таящихся в пропаренных бочонках,
На крике птиц, на шелесте дубрав,
На горных речках и еще на чём-то…

И вот оно, весенних зорь алей,
В бутылке заждалось хрустальных радуг…
Вино настояно.  Давай, мой друг, налей!
Душа настроена на песни и на радость.

**

.
Он молчал. Он на что-то надеялся.
Папиросу мял. Да курить – не в кайф.
Ухмылялась, казалось, медведица:
дескать, пыл иссяк, - так проваливай.

Не томи пустыми звуками, напрасными.
Стоит ли терзать
                ногтем по стеклу?
Невозвратное – сплошное нихренасебе.
Не шагнуть назад,
                не сломав каблук.
____________________________

А ему и обидно, и маетно.
Вроде жил, как все, - не хватает слов
передать, что любил беспамятно;
и на левый глаз не его влекло.
               
Так куда ж теперь податься одинокому
из постели вон,
                из берлоги вон?
А в округе шепчут в спину: "Поделом ему".
То ли старым стал?
                То ли жизнь дерьмо?
_____________________________

Если так, то потеря не значима.
Куст малиновый - это все, что есть.
Не дорога себя обозначила,
а желание в глухомань залезть,

где хмельные светляки, ночные небледи
вьются шарою:
                мол, к чему страдать? -
небо высохнет всего через неделю, блин;
и родится рык –
                охренеть-не встать.

                =============================================
Мы разные, согласна, но не настолько же, чтобы пройти мимо прекрасного...порой удивляешься выбору,возмущаешься в душе, ругаясь далеко не лестными словами. Закончится конкурс и поверьте мне - в памяти останутся не немыслимо закрученные, технически сложные и грамотные стихи, а то, что оставило след в душе, заставило улыбаться и плакать..но оно опять будет отодвинуто в сторону со смущенной улыбкой ..
А ведь именно от этого скромного непризнанного пока стиха тепло и уютно на сердце..
И знакомо каждому, как кусочек незабываемого детства..

 Я в детстве очень трудно просыпался.
Меня будили долгих пять минут,
Потом с горшка тянули одеваться,
И с рёвом в сад. Такой вот я был фрукт.

Зато по воскресеньям в лучшем виде
С утра юлой врывался в общий сон...
...и шёл, на всех родителей в обиде,
Гулять на зарешёченный балкон.

Накинув одеяло для сугрева,
Пока ещё голодный и смурной,
Я наблюдал, как дворник вправо-влево
Метёт своей корявою метлой.

И как-то раз, не зная букв и строчек,
Воскресный поприветствовав восход,
Я сочинил коротенький стишочек
Про то, как он метёт, метёт, метёт...

А после был триумф. О, если б знал я,
Сполна вкушая славу и почёт,
Что впереди полвека непризнанья!
Но я был горд и счастлив, дурачок.

На раздумье, размышления и выбор всего 4 дня..включая 20 апреля...

Удачи всем!!