Поколенье моё

Я ВИДЕЛ...

Я видел, как люди плачут:
В себя уйдя иль на виду.
В ладонях лицо своё прячут
Иль всем поверяют беду.
Глядят отрешённо, тоскливо,
Видя что-то вдали.
И выглядят некрасиво,
Как лицо осенней земли.

ПОКОЛЕНЬЕ МОЁ

Поколенье моё – это молодость земли,
Гордость прошлого, радость грядущего.
Выше знамя своё – мы с ним бури прошли,
Пусть его не увидят приспущенным.
Нам дороги  цветы не стелили ковром,
К звёздам рвались мы прямо сквозь тернии.
Грохот наших сердец – это молот в сто тонн,
Бьющий в вечность ударами мерными.


ЯРКИЙ СВЕТ ПОСЛЕ МРАКА

Яркий свет после мрака пустых коридоров,
«Новичок» - и холодные взгляды вокруг.
И чужие глаза, и шум разговоров –
Непонятно, кто враг, непонятно, кто друг.
 

ОСЕННЕЕ

Выйдите, постойте у порога.
Слышите деревьев колыханье?
А в груди какая-то тревога.
Бьёт в лицо осеннее дыханье.
Клёны плачут жёлтыми листами,
Провожая молодости буйство.
Вьются стаи галок над кустами,
Лета хороня хмельные чувства.
Серым небом-пледом всё укрыто.
Капельки тумана оседают.
Всё, что было в жизни позабыто
С болью в сердце снова вспоминают.
Осень – то прощанье с шумным летом.
Осень это все твои итоги.
Заблудилось, что ли, счастье где-то
Или ж перепутались дороги.
Ветер что-то шепчет голым веткам,
Про весну поёт, наверно, песню.
Он её поёт не так уж редко,
Но побегам мокрым интересно.
И они в ответ ему кивают,
Просят спеть ещё и молчаливо
Вновь и вновь задумчиво внимают
Ветерка весеннего порывам.
Провода дрожат, дрожат как струны
Только что отлаженной гитары.
В воздухе напев растаял чудный,
Словно хмурой осени подарок.
Пахнет так волнующе, так грустно
Уходящей зеленью полыни.
А в душе уже совсем не пусто –
Небо ещё будет синим-синим!


ПОСВЯЩЕНИЕ АЛЕКСАНДРУ МАКЕДОНСКОМУ

Ты родился под звон мечей.
Сыном бога? Нет, человеком.
Выше став и презрев царей
Лишь мечтал стать достойным греков.
Ненавидя Элладу и любя,
Ею жил и боролся с нею.
Перед ней ты шлем свой склонял
И рубил непокорной шею.
Тебя Арес взлелеял в руках,
Кровью битвы вскормила Паллада,
Чтоб неведом тебе был бы страх,
Чтобы было лишь небо преградой.



Поэт становится поэтом лишь тогда, когда сумеет своим пером выразить свой мир, своё отношение к нему. В наше время возникла тенденция писать о сущности мира, жизни, любви, счастье. И обязательно печатать эти стихи, как разгадку тайны Бытия. Но все поэты с их разностью таланта пишут примерно одинаково. По-этому эти стихи не следует показывать всем и всё (ведь, в сущности,  можно подобрать эталон произведения великого поэта для себя). Поэт – тогда поэт, когда он может сообщить, что-то новое, точнее, упущенное человечеством на каком-то этапе своего развития. Ведь новая духовная ценность – это хорошо забытая старая. И так поэт напоминает, то есть, действует. А если он что-то делает, значит, он нужен человечеству.








ФИНАЛ ПО БОКСУ

Лица – пятна, ряды – линии,
Состояние из пятен и точек,
Лишь проходы торчат клиньями,
Как поля ненаписанных строчек.
На тебя кинокамер глаза глядят,
Ты не смотришь ни на кого,
Только знаешь, что где-то есть этот ряд,
Где все верят, что ты чемпион.
Ты пойдешь к пьедесталу и станешь на нём,
И позволишь себе оглянуться вокруг.
А цветы будут падать зелёным дождём,
И сверкать на груди этот маленький круг.
А ты будешь искать лица друзей,
И смотреть всем в глаза, ожидая узнать.
Не найдёшь, но на сердце станет теплей.
Только бойся ты этих друзей потерять.
Это будет потом, а пока ты встал.
Всё равно мне кто: правый иль левый,
Ты по рингу идёшь, - как квадрат этот мал! –
По нему ты идёшь за победой!


 

КОНИ СЧАСТЬЯ

Кони счастья летят по кругу,
Нагоняя, но не повезло! –
Это лопнула чья-то подпруга,
Чьё-то набок свалилось седло.
Кони счастья летят за удачей,
Ты остался один на земле,
Если даже сейчас заплачешь –
Всё равно не вернуться во мгле.
Кто-то первым пришёл, ты последним.
Смех Фортуны ты слышишь вдали.
Пусть твой старт казался победным –
На свой финиш приполз ты в пыли.
Как удачлив он был, твой соперник,
Его конь не споткнулся в пути.
Но ты помнишь, открыл Коперник,
Что Земля совершает круги.
Слёзы счастья на пьедестале,
Может, завтра заплачешь и ты.
И удача твоею станет,
И тебе отдадут цветы.


НЕ БУДЕМ МЫ ГАДАТЬ

Не будем мы гадать, что впереди,
Не будем ждать ни слёз и ни наград.
Пусть крутятся колёса посреди
Дороги, где не будет нам преград.


 

ЛАВКА СТАРЬЕВЩИКА

Старые вещи, их души и лица
Плесенью лет покрыты.
Времени след на вещах хранится,
Масками лица скрыты.
Вот граммофон молчит старинный,
Треснуты все пластинки.
Рядом висят на стенах картины,
Мыши прогрызли дырки.
В ржавчине лезвие злого кинжала -
Крови потоки не смыты.
Знать бы в кого вонзить это жало,
За все отомстив обиды?
Слабые, сильные, злые, как молния,
Много хозяев владело;
Храбрые, честные, завистью полные –
Пускали кинжал этот в дело.
Хоть вещи людям  разным служили
В лавке приют свой нашли.
Теперь не стирают с них пыли,
Но ждут хозяев в пыли.
Вот так ли и мы, одинокие люди,
Пока нужны – то любимы.
Не знаем того, что с нами будет,
Кем преданы, за что коримы.
Нас за бесценок купят
В лавке времени – скряги.
Вот тогда наступят
Последние дни для бедняги.


 

ЕСЕНИНУ

Чуть сутулый и широкоплечий,
Словно держит весь мир на своих плечах,
Смотрит он нахально и застенчиво
С фото, что держу в своих руках.
Смотрит ясным взглядом
Из-под сдвинутых,
Будто бы нахмуренных бровей,
Словно вопрошая мир покинутый –
Не напрасно ль я расстался с ним.
Зная жизнь, которая трудней
Смерти - что же я такой рассеянный?
Нет, не верьте, что неуязвим,
Вспоминая, говорю Есенину.