Рука
сжимает
сочный предмет.
Меня уже можно
ругать
за груды сокровищ,
забытых на дне.
Я
иду
под градом чисел.
Сволочи! Что вы делаете?!
Я застрелюсь.
Недугом вязким
на глупом теле
вспыхнули моровые язвы, -
ненависть.
Я не признаю радость мая.
Рука молчит.
Озябла,
сжимая
Андрюшино яблоко.
1998
Свидетельство о публикации №113041704911