Рука

Рука
сжимает
сочный предмет.

Меня уже можно
ругать
за груды сокровищ,
забытых на дне.

Я
иду
под градом чисел.

Сволочи! Что вы делаете?!

Я застрелюсь.

Недугом вязким
на глупом теле
вспыхнули моровые язвы, -
ненависть.

Я не признаю радость мая.

Рука молчит.

Озябла,
сжимая
Андрюшино яблоко.
1998


Рецензии