Отбитой штукатуркой в палисаде,
размякшей у скамьи на трех ветрах,
несутся причитанья слова ради.
Как будто, правда может быть в словах.
Ты плачешь, раздвигая врозь коленки,
по-детски проклиная всех и вся.
А я смотрю, как луч бежит по стенке,
как чист язык весеннего ручья.
Под ненасытным солнечным жужжаньем
Весь околоток страсти обречен.
И шторы в окнах спущены заранее,
И даже слышен приглушенный стон.
И кажется, что здесь ничьих закраин
В помине нет. Остались лишь клише.
И слезы – повод рассказать заранее
О том, что в сердце или на душе.
О том же, друг ты мой, писал Софокл.
Прибавим чуть разумного слегка?
А в каждой из фасеток мытых стекол
отражены рисунки - облака.
И я в глаза целую: «Боже, что нам?
Зачем слова? В молчании ответ».
Как сладок дух любовью нареченный.
Как вечен ее дивный, теплый свет.
Отбитой штукатуркой в палисаде
© Copyright: Вера Арнгольд, 2013
Свидетельство о публикации №113041704231
Свидетельство о публикации №113041704231
Рецензии