Они отберут последнее, как ни прячь,
Сладчайшим медом в уши вольют слова,
Запустят по часовой твоё сердце вскачь,
И будешь думать "Неужто ещё жива?"
На грифе столько натянутых нервов-струн,
Что может оркестр сыграть похоронный марш.
Они остаются на коже шифровкой рун,
Они тебя тщательно перерубают в фарш.
Они, словно швеи, тебя раскроят по швам:
Ненужное в сторону, нужное - перешить.
И то, что не высказать, сможешь доверить снам
(Пока ещё можешь в них ты как прежде жить).
А после - снова сошьют и набьют мукой
Из новых желаний, стремлений и новых тем.
А ты, счастливая, видишь себя живой
В крепчайших объятьях жарких ладоней-стен.
они
© Copyright: Мария Кирюхина, 2013
Свидетельство о публикации №113041703670
Свидетельство о публикации №113041703670
Рецензии