А мимо летели последние души...
Я ждал, наблюдая за песней стихии.
Бессмертная, сильная, вечно живая
Музыка мира, а мир - инструмент.
А крик, так за душу цепляя, стихал...
Свет в тоннеле дважды не гаснет.
Утратив, забудь о нем, грейся молчанием,
Его здесь полно, слышишь как громко?
Раскованный, мокрый от запаха
Лунного света, серебром вымазан.
Грязь отдирая от стенок сознания,
Стоял на корнях из сухого вина,
Смотрел на поток мыслей призрачных.
Мысли роятся в чужой голове,
А может моей, мхом поросшей от времени
Связь держит с природой, я вижу огни.
Я чувствую ложный позыв откровенного,
Искренний вкус лжи во имя идиллии,
Вы ощущали? Я - да, это приторно.
Яд, а это притворно. Но как же,
Летящие души спросили, конечно же,
Зачем их придумали, они ведь все сломаны.
Ласковый сон отнимает все силы.
Я ждал, я стоял под дождем, я мечтал
А мимо летели последние души...
Мокрая музыка
© Copyright: Человек-Погода, 2013
Свидетельство о публикации №113041701192
Свидетельство о публикации №113041701192
Рецензии