Прогулка по зимнему лесу

За чьи грехи мне эта месть?

Царство застывших, искривленных поз,
Создавшееся неземной рукою,
Столпотворение умерших чьих-то грез,
Деревенеющих, забывшихся в покое.

Среди холодных сумерек крещенья
Остылые, корявые скелеты
Жизнь распинают ужасом отмщенья,
Тягуче-влажным, липким и нелепым.

Подкрадываясь во главе всей братии
Ель, захлебнувшаяся жаждой боли,
Неслышно, осторожно, аккуратно
Вопьется миллионами иголок.

Дупло вонзается беззубой пастью,
Беззвучный, древний хохот разум лижет,
Зима страх лепит белоснежной властью.
Здесь голос меркнет, делается тише…

Но что ему – богатырю без сказки,
С заправленной бензопилой подмышкой?
На мыслях скудных – отпечаток маски
Царя природы из похабных книжек.

Взмахнет одной рукой – и улица поляжет!
Величием другой  подрубит переулок!
Крепитесь, мертвецы! Он вам ещё покажет
Своим великим монархическим разгулом!

И сквозь моторный скрежет стон костей,
За серо-сизой дымкой – смрад кровавый,
Печальный
                Плавный
                Грустный взмах ветвей,
Когда-то в прошлом зеленеющее  тщеславных

За чьи грехи мне эта месть?