Ветер в апреле уже пахнет совсем как в мае.
На асфальте соскучившихся по теплу людей
Ты шагаешь, почти бежишь, не хромая.
Не такая больная уже от своих кружевных идей.
Да откуда мне, право, знать, как ты идешь?
Остается гадать, что с тобой творится...
Если руки мои скучают, в них привычно таится дрожь,
Ты уже отделить успела наши с фото лица.
Эти тесты...я устал проходить, родная.
Может, глуп, что не взял я в свой толк доселе,
Что пути назад нет, что я зря дожидаюсь мая,
Что я зря жду тебя тут, в моём апреле.
Р. К
© Copyright: Евжени Бу, 2013
Свидетельство о публикации №113041607483
Свидетельство о публикации №113041607483
Рецензии