про розовые кусты и крокодилов

(Янке посвящается:) )

 ты все твердишь мне про ангелов, пьющих водку,
 про ведьм, измельчавших до ранга бездарных фей,
 но правда твоя всего лишь качает лодку
 для истинной меры и сути любых вещей,
 что осмысляет отжившее и земное
 словами, когда-то посеянными в других,
 о том, что за грязным небом есть голубое
 и чистое, чистое...
 как нерожденный стих
 оно такое огромное и живое...
 ещё не зажатое текстом в размер строки,
 бегущей к последним датам, совсем больное
 тобой и другими, плывущими за буйки
 непрочных сосудов тел, так внезапно бренных,
 опять не сдержавших в озябших ладошках крох,
 доставшихся всем со столешниц чужих вселенных
 и только затем, чтобы в нашей прижился бог
 не говори мне про ангельскую природу,
 совсем не заметную в жалких культяшках крыл,
 что мы обменяли на призрачную свободу
 быть кем угодно, но в меру остатка сил
 лишь по ночам, когда в гости заходит ветер,
 тот самый, спустившийся с дальних отрогов лет,
 так безнадежно... горько, как малые дети,
 ангелы просятся в души, где выключен свет...
 не говори мне про ветхое и былое,
 про альтернативы при выборе бед и лих...
 напомни о том, что небо есть голубое
 огромное...
 чистое...
 как нерожденный стих...