пиджачок

Как-то раз по осени сон приснился вещий:
будто бы друзья мои... мои делили вещи.
Я проснулся. Хмарь кругом. Не перекрестился.
И ноябрьским вечерком этот сон мой сбылся.
Ладно, если бы один. Так ведь целой кодлой!
Молотком - по голове, перьями - под рёбра.
Расписали как дуршлаг - потроха наружу.

 Эх, душа моя, душа надо мною кружит.
 Эх, душа моя, душа где-то рядом кружит.

А товарищи мои все разволновались:
у меня ведь башмаки новые остались,
шляпа, галстук и пальто, модная жилетка,
а в кармане пиджака - вкусная конфетка.


 А пиджачок с убитого - вещица раритетная.
 Не каждому достанется такая вещь конкретная.
 А пиджачок с убитого гораздо больше ценится,
 когда от крови красненькой лацкАна цвет изменится.


Как-то получилось так: вернулся с того света.
И нашёл трусы, носки... А вот майки - нету.
Стою. Не понимаю. Качаю головой:
Верните, гады, майку! Ведь я ещё живой!
Верните мою майку. Чужого не прошу.
Часы, перчатки, галстуки я больше не ношу.
А если пиджачок мой кому и подошёл,
пусть носит на здоровье. Пока срок не пришёл.


 Ведь пиджачок с убитого - вещица раритетная.
 Не каждому достанется такая вещь конкретная.
 А пиджачок с убитого гораздо больше ценится,
 когда от крОви красненькой лацкАна цвет изменится.
 А пиджачок с убитого носить не каждый сможет.
 И, если кто попробует, пусть Бог ему поможет.

                2007 г.