эти небеса... падают, рушатся,
секьюрити! принесите воды!
наши женщины в обмороке,
наши нервы раскалены,
наши руки трясутся...
***
в обрушение мест
говорят, виноват бес.
и горячей своей рукой,
поп ласкает живот свой.
у колонии мрак, а так,
пусть облает свора собак.
за бумагой ден/средств
лишь кулак обретает вес.
***
на всё про всё,
есть "в оптике прицела" -
есть шанс у пули
всё переиначить.
мы видим тело
господина Тела.
оденем строем
заунывных прачек.
по причине строки
© Copyright: Евгений Шамильпан, 2013
Свидетельство о публикации №113041601239
Свидетельство о публикации №113041601239
Рецензии