Ранней пташкой соколик запел –
Мол, силён! Всё, мол, знал и умел.
И всё выше, всё выше взлетал.
А силёнок-то не рассчитал.
И с такой высоты –
Вниз шальной головой,
Да о камень плиты…
Боже мой! Боже мой.
Но лежу незряч
И шепчу сквозь сон:
– Не по мне ли плач?
Не по мне ли звон?
Конь был молод, горяч и упёрт,
Необъезжен и прыток, как чёрт.
И рванул!.. Но «догнал», что неправ,
Сам себя до кровянки загнав.
Да со всех скоростей
Ткнулся мордой в песок.
И по праву людей
Принял пулю в висок.
Я лежу незряч…
И Фома, не послушав народ,
Наплевал на дороги в обход.
И попёр – напрямки, напролом.
Заблудил и забрёл в бурелом.
Не жилец, не мертвец,
Да с бродяжьей сумой –
Позабытый вконец
Возвращался домой.
Но лежу незряч
И шепчу сквозь сон:
– Не по мне ли плач?
Не по мне ли звон?
Чую – есть ещё
В мыслях спящего
Столько вещего,
Столько вящего.
Май’ 97.
О вещих снах
© Copyright: Арон Менц, 2013
Свидетельство о публикации №113041601118
Свидетельство о публикации №113041601118
Рецензии