сопротивление крадется
оскалами потухшего дня,
продолжающего беззаветную игру.
голос хрипит множественной волной,
пропадает сигнал,
спотыкаешься и кричишь тише немого в воде,
укрываясь случайным шумом-как-белая-простыня.
я иссушенными словами лгу самому себе
о реальности несовершенного вечера,
потому горизонтом
уходит обморок,
пока двигаешься
программой земли по забытой артерии,
пульсирующей на спине.
пыль облизывает линзы, блики царапает лицами.
я символами силы воли изувечен,
в стекле, растекшемся в ладонях,
блуждает молния из сотен песен -
но калибровка не слушает колокола
подвешенные в церковном недострое.
между колес просачивается сонный шторм,
распутывает
напряжение
как заглавия и остальные страницы текста,
я лежу посреди открытых ртов,
зашитых иглой тумана глаз,
и кажется,
что это первый и последний черный транс
пульсация на спине. черный транс
© Copyright: Алиса Волкова Из Зазеркалья, 2013
Свидетельство о публикации №113041611140
Свидетельство о публикации №113041611140
Рецензии