Сыну шестнадцать. Он груб иногда.
Жутко несобран, как часто бывает.
Вовремя встать или лечь - никогда,
Где-то витает и всё забывает.
Сыну шестнадцать. Он выше меня.
Смотрит порой снисходительно-мрачно.
Как я ждала его "взрослого" дня...
Так от чего же сейчас чуть не плачу?
Где-то остался футбол во дворе,
Сказки доверчивым шепотом ночью,
Криво раскрашенный пёс в конуре,
Тайна о том, что мой мальчик так хочет.
Ролики, море,гирлянды шаров...
Садик.. Звонок, самый первый и важный...
И уплывает в один из миров
Детство, как хрупкий кораблик бумажный.
Сыну шестнадцать. Нескладен, упрям.
И за компьютером целыми днями.
Только вдруг басом знакомое: "Мам..."
Ткнувшись, неловко так, в щёку губами.
Или, прижавшись, сидеть и молчать
Может без всякой "весомой" причины...
Вот оно счастье: когда - нибудь стать
Матерью вдруг повзрослевшего сына.
Сыну...
© Copyright: Марина Пивоварова-Гресс, 2013
Свидетельство о публикации №113041610641
Свидетельство о публикации №113041610641
Рецензии