Поэмы

Может нету бога на земле,
И его творенье что кричало,
Погубил его в вине своем,
И прощай сказал, закрыв забрало.

Прости меня родная
Хотя и вовсе не родня,
Прости меня пушиста зая,
И снова кровь лилася

Златая цепь висит на дубе и падает акардеон,
Но флейта радостно играет,
И призывает звук идон.


Рецензии