Поэмы
И его творенье что кричало,
Погубил его в вине своем,
И прощай сказал, закрыв забрало.
Прости меня родная
Хотя и вовсе не родня,
Прости меня пушиста зая,
И снова кровь лилася
Златая цепь висит на дубе и падает акардеон,
Но флейта радостно играет,
И призывает звук идон.
Свидетельство о публикации №113041509476