Люди умирают некрасиво,
С пеной изо рта, мочой в штанах,
Коченеют руки-ноги криво,
И в зрачках - бессмыслица и страх.
А потом "селёдочная плёнка",
И в кармане - список на день дел,
Замерший на вечность взгляд ребёнка,
И всё то, что сделать не успел...
И часы считают бег по кругу.
Тот, кто мёртв - круг этот разорвал,
И неважно, что там с перепугу,
Что кругом по-прежнему аврал,
То, что кто-то будет суетиться,
Жать на грудь и проклинать уже,
Всех таких, кому в штаны мочиться,
Когда в небо улетать душе.
Вот я медик. Я его качаю,
Как умею, не из героинь!
Что поздняк метаться точно знаю,
Но колю в него адреналин,
И давлю в раздавленную клетку,
Зная, что плечам потом болеть,
Зная, что не отобрать у смерти,
Но боясь не сделать...не успеть...
СЛР
© Copyright: Инна Ворона, 2013
Свидетельство о публикации №113041507437
Свидетельство о публикации №113041507437
Рецензии