Музыка, что слух тебе ласкала,
Для меня и значила и значит так не мало.
Ты играл её на фортепиано.
От игры твоей я становилась пьяной.
Я звоню – в мобильнике твоём «Турецкий марш» звучит.
Если голоса не слышно моего, и он молчит,
«Увертюрою» из «Дон Жуана» говорю,
Слышишь ты, и я в аду с тобой горю.
День мой дышит музыкой концерта,
Тою, что в «Эльвире Мадиган» ласкает сердце.
Засыпаю с «Колыбельной», что играл когда-то мне.
Ты её играл и пел. Я счастлива была вполне.
Боже! Всё ушло, прошло, но не забыто.
Память эту не убить рутиной быта.
Ты ушёл навек, но музыка осталась.
Это то, что мне после тебя досталось.
Моцарт, Моцарт! Ты подарок неба.
Он любил тебя и без тебя дня не был.
Музыка твоя была ему отрадой,
И за муки, жизни не сложившейся, наградой.
Ты и Моцарт, Моцарт и ты
© Copyright: Измайлова Евгения, 2013
Свидетельство о публикации №113041505911
Свидетельство о публикации №113041505911
Рецензии