битое

тот парус, что скользит вдоль горизонта,
не для приставших к паперти... на кой им?
прибрежный бриз колышет сеть на кольях,
луна залив не полнит, не сезон... та,
в обрывках облаков из атлантиды,
причерненная сумрачною далью,
пытаясь плыть в рассвет, с моей печалью,
живёт мечта… желтеют пирамиды,
бликует солнце, горсть жемчужной крошки
колышется прибрежною волною,
стоит туман белесою стеною,
скрывая от мечты моё окошко.
норд-ост на зов накладывает вето
(так джокер накрывает всякий козырь),
и роза осыпается, но роза
бросает семя, прорастая где-то
у берегов, раскидисто, безбрежно,
как будто навсегда, на сто столетий,
и капает с листвы роса, и дети
рождаются и продлевают нежность…

…пыль на столе, макаю палец, точка –
как остров в море… тяжелеют веки…
я становлюсь ненужным человеком,
как знак в конце вот этих многоточий…

…туман густеет. занавес железный
рвёт тяги и срывается, и скрежет,
и я лечу туда, где в жизни прежней
два поезда сошлись на переезде…