Без

та, которая смеялась над собой, запрокинув голову.
 ей уже бы домой, а то в глазах плывет.
 завтра же встреча, затем прощание, и в три самолет.
 она не знает, что сложно будет - вот ведь поворот!
 да только хорошего и плохого у нее далеко
 не поровну.

 она снова пьет... за каждую остановку сердца.
 за каждый выдох без ее отрицательного.
 за все, что ей пришлось без него, самостоятельно.
 и пальцы на чашке, чтобы согреться.

 ей не хочется снова попасться.
 она чудом живой осталась - а тянуло не только в петлю.
 разрывать себя на куски, и ногтями царапать землю.
 и безумным снам удивляться.

 а ведь она простила каждую пулю в спину,
 каждый его нож, прошедший сквозь сердце в душу.
 ей бы сразу, как только боль отступила, этот Содом разрушить,
 ведь могла бы. Но отсекла от себя половину.

 и кому? Тот ведь черт еще, право слово.
 Смесь испанской и хрен разберешь, какой еще крови.
 И конечно, улыбка, и профиль, и абсолютные брови...
 И ведь незачем было, но как объяснишь ей, такой
 Бестолковой...

 и ведь больше не скажешь, что она прочнее алмаза.
 Оказалось, даже такие - увы, но - ломаются, бывает.
 У нее вместо крови под кожей огонь полыхает.
 Но уже поздно тушить. В дым дышит, зараза.

 Завтра встреча. Затем прощанье, и в три самолет.
 Она пожмет плечами, глазами напоследок по лицу пробежится.
 Ей не совершать бредовых поступков - еще долго учиться.
 К счастью, сердце больше повторов не признает.