Родной каштановый мой дом

Не мил поэту мир.
Нету поэта без родины.
Не может писать он стихи,
Если он обескровленный.

Моя родина это земля,
Чернозёмы и степи душистые,
Золотые святые поля,
За которые наш прадед ложился.

Там великаны мои тополя!
Засыпают снегом в июле,
А, из земли струиться каштан,
Наполняя наш воздух пурпуром.

Но в пору приходит зима,
с белоснежно холодною вьюгой.
И ломает деревья она,
И ломает судьбы людям.

Вслед зимы приходит весна.
От любви деревья воскреснут!
И на ветке увидим грача,
Он как первый предвестник семестра.

Вслед за ним запоет соловей,
Разлетятся веселые свисты!
Он как и я, любит воспеть,
О своей родимой отчизне!

Я люблю свой каштановый дом.
Эти улицы збитых ногами!
Я буду петь, под вашим окном!
Чтобы вы меня прогоняли.

Я не позволю ломать вам цветы,
Не позволю мусорить в душу!
Я буду землю зубами грести,
Чтобы клятву свою не нарушить.

Вы родину свою уже давно пропили...
-Ей, ты! Кто в заде тихо мнется.
Скажи, ведь вы пять лет назад царили!?
И как, теперь царям живется?
-Ах, вы уже бежите? Ну тогда бегите прочь!
Бегите с глаз моих долой!
Я не позволю вам топтать ногами!
Родной каштановый мой дом,
Тебя, я не позволю больше ранить.