Я написал картину свежим маслом:
Не о полях, о небе, о земле,
А о счастливом и таком прекрасном
Забытым за мгновение, о сне.
Благоухание осталось в моих красках,
А в голове пропало все до дна.
Я бы сказал, как пишут люди в сказках:
"Твоя мечта живет с тобой всегда"
Отчаяние съедает виртуоза;
Моя картина не покажет сон:
Остаток на окне того мороза
И колокольный золотистый звон.
Не ощущаю больше тех терзаний,
Смотря на это чудо - полотно.
Как смотрит Бог на жизнь своих созданий,
Которых разлюбил уже давно.
И я привык, что каждая причуда
Искусством может быть возрождена.
Но нет, я ошибался, нет здесь чуда -
Моя картина вяла и проста.
Во сне сирень цветет не тою краской,
И ветер там шумит, а тут молчит.
На полотне укрыта правда маской,
И смысл тает и почти убит.
Моя картина не покажет сон
© Copyright: Безызвестный, 2013
Свидетельство о публикации №113041512194
Свидетельство о публикации №113041512194
Рецензии