Ты, мелодично прикурив,
Стоишь, шатаясь, на пороге.
А с неба нервно сыплет дождь
И по макушке бьет немного.
Я, усыпив свою печаль
Бездумно пялюсь на дорогу
Порою, мне бывает жаль.
Порою. И совсем не долго.
Ты, веривший во все мои слова
Не веришь, что рассвет настанет скоро
Не веришь, что тебя я не отдам
Зато упрямо веришь в Бога.
Я, постарев на два часа
Вновь наливаю стакан полный
Потратил деньги на поэзию.
Что толку? Там все равно лишь мертвые слова.
Ты, похороненный под грудой книг
Грустишь о том, что даже мне не снилось
Я. Вспоминаю о тебе на миг.
Ты думаешь о плате за квартиру.
Вообще, существовал ли я?
В воображении, в словах, в видении мелькнувшем.
Мечтаешь ты о будущем, но не минувшем.
А я бездарно утопил себя в мечтах.
О мечте
© Copyright: Тихий Поклонник Есенина, 2013
Свидетельство о публикации №113041512132
Свидетельство о публикации №113041512132
Рецензии