Немое стихотворение

Ведь ты не услышишь, не увидишь и слова,
Но отчего-то мне непривычно писать тебе снова,
Я писал слишком много, слишком мало тебе я писал,
Я забыл, что страдал, а как вспомнил, то вспомнил, что не чувствую боли…

Не чувствую больше тоски и тревоги, О, Боги,
Если вы есть, ответьте, зачем я пишу эти строки?
К чему, для кого, для чего, с какой целью?
Ведь эти рифмы, останутся рифмой, не более…

Останутся пылью на пройденной нами дороге,
И неужели, эти забыты навечно маршруты  ?
И больше не будут по ним проходить наши ноги,
Все воспоминания тут, и тут же они когда-то умрут…

Манит весна, с нею связаны наши объятия,
Или это зима, просто  как-то все стало невнятно,
Нет, это осень, а ты, листопадная, точно
Сошел, возможно, с ума, или упал незаметно в прошлого рощу…

А ведь ты не узнаешь об этом, никогда,
А может быть ты хотела бы знать,
Как я вою и рву, разрываю ночные покои,
Как я снова сажусь и пишу, как я снова вою от боли…

От боли? Все-таки помню, или это что-то иное,
Может это остатки души, что разбросаны по моей комнате,
А где-то там ты, на той стороне такой далекой луны,
Пишешь стихи, сжигаешь стихи, без свидетелей…

Доброго вечера, моя Дорогая, будто впервые пишу я,
Волнение, может от того, что нет адресата,
И автора нет, не мое, а может немое стихотворение,
 Есть только… прежнее, что осталось без подтверждения…

Без эмоций, без чувств, без сомнения,
Без ироний, без боли…. чертово время,
А когда-то ведь верили, что оно все же лечит,
Но преждевременно, стихи все также горят… без свидетелей…