Нерукотворная книга взмахов кнута

Добавлю, и проще казаться тем будет,
Что если, печальная ночь до утрат,
От вас не убудет, и от меня не убудет,
Нерукотворная книга взмахов кнута.

Непокорная, что же ты, где же ты?
Мне ли сейчас воздух глотать ледяной?
Если замечено будет - руки прорежены
Красными жилками их вен синевой.

Молодо, да, и в молотках стучащего,
Где перекрыта степь перестуком в пыль,
Я в уголке, ты на спине ящера,
Или в утробе жаркой такая мыль-

Мыльная опера, всех уповая брошенных,
Я от дорог, ты от моих сапог,
Вместе идем, и оттого не горше нам,
Чувствуем ритм и отбиваем слог.

Сложное море чувств в каждом моём сражении.
Мой интроверт крутится рыбой на сковороде.
А друг его, повар, тот само наслаждение!
И запах стоит, о! Запах стоит в голове...

В этой весне разливов, стало так мало горя.
Мало потопов было, прошлое не чета.
Все так же воруют, и, по прежнему ноют,
Любители делать позы, ни делая ни черта.

Сумбурный локомотив, мыслей моих погонщик,
Старец в убогом бушлате из прежних времен войны,
Ухмылкой опередил, и голос его уж тоньше,
Мне говорил, что дни ложатся на груз спины...