Не простив, недослушав, пером нанеся себе рану,
Я дрожащей рукой пожелтевшей страницы коснусь.
Полумертвые души, пришедшие осенью ранней,
Загоняют остатки меня на границы ко сну.
В моих снах отливается олово мнительной дамы,
Уплывают бэкграунды и саундтрек под замком,
И доступные женщины, пробы сомнительной самой,
Намекают, что давеча был я и с ними знаком.
Белый остов весны. Полыхают вдали полустанки.
С лихорадкою муза лежит, от корысти простыв.
Мои сны это просто останки последних инстанций,
Обвивающих узами лжи город истин простых.
И огонь. Всё в огне. Очистительном или смертельном.
И вселенских масштабов "плевать" не потушит его.
Просыпаясь, я так же стою между жизнью и тенью,
В перелесках октавы, струною задушенный вор.
14.04.2013
Непонятный сон
© Copyright: Камиль Гремио, 2013
Свидетельство о публикации №113041409809
Свидетельство о публикации №113041409809
Рецензии