Нечаянной ноты не вписано в створ.
Ложится смычок в утомлённые руки,
В бездонную ночь, убегая от скуки
Играет скрипач полусонный минор.
Натянуты струны и льётся сонет,
Но стало душевной мелодии тесно,
И будто бы ведая голос небесный,
Я шла, как по нотам на свой силуэт.
Тебе ли, маэстро, сейчас не понять,
Что нотная заповедь списана выше,
И тот, кто тебя не никогда услышит,
Не сможет душевному голосу внять.
Играй, не молчи, от чего же таиться,
Когда в полумраке мгновенья застыли.
Не скрипкой твоею ли мечется птица,
Чьи крылья больны и пробиты навылет?
Играй о любви, не грусти, музыкант,
Тому, кто скрипичной волне неподсуден,
Куда благозвучнее простенький бубен,
Душевного форте смиренный гарант.
Скрипач
© Copyright: Анита Гранат, 2013
Свидетельство о публикации №113041409658
Свидетельство о публикации №113041409658
Рецензии