Одинокий художник

Жизнь его уже давно потеряла краски, хоть он и не хочет в это верить. Предаваясь эмоциям, он рисует картины теми красками, которых не хватает каждому прожитому дню. Немного радости, печали, одиночества и нарисована очередная картина, в которую вложили душу. Все портреты стали настолько живыми, что их взгляды сопровождают художника всю его жизнь, не желая оставить его в покое. Словно это его тень, которую он создал сам.
А сейчас сидит на скамье в таком одиноком, как и он сам, парке. Сюда не приходят счастливые люди. Не очень важно осенняя или зимняя пора, но в воздухе словно витает какая-то тоска.
Художник с тенью улыбки на лице смотрит куда-то вдаль. А ведь именно в этом вечно тоскующем парке он впервые увидел Ее. Такую чарующую, волшебную и такую далекую.
Это было давно, но он привык жить тем днем, чтоб не стать похожим на свою тусклую жизнь. Это было давно…
***
Печальный художник сидел на скамье в любимом парке и наслаждался осенней порой. Сегодня был день его рождения, но до этого не было дела и ему самому. Этот день был таким же, как и  предыдущие. По крайней мере, ему так казалось.
И вот он снова увидел Ее. Девушку, которую теперь зовет своей Музой. Не обратив особого внимания на художника, она присела рядом с ним. Достала старую, потрепанную книгу и начала читать, по-прежнему не замечая его, как он думал.
Но, к его удивлению, изучая черты чарующего лица, он услышал:
- Вы, наверное, часто сюда приходите? Ваше лицо кажется мне знакомым, - произнесла она, хотя даже не взглянула на него.
Художник словно застыл. Ведь он впервые услышал этот бархатный голос. Долго думая, он и не заметил, как она снова произнесла:
- Кажется, что вы даже печальней, чем я.
- А у вас есть повод печалиться?
Он был удивлен. Ведь, видя ее, он часто замечал, хоть и тусклую, улыбку на ее лице. Эта девушка не была похожа на одинокого человека. Хотя не ему, возможно, об этом судить. Ведь со стороны можно сказать многое, так и не поняв суть человеческой души.
- Сомнения. Это ведь тоже причина для печали. Не так ли?
- Я хотел бы вам кое-что сказать, - неуверенно произнес он.
Девушка заинтересованно взглянула на него, но он молчал. Спустя несколько мгновений он решился ответить. Но не решился сказать того, что хотел. Лишь тихо произнес:
- Причина для печали – это страх. Он бывает разным, но именно из-за страхов многие обречены быть одинокими.
***
Со времени той их последней встречи прошло пятнадцать лет. Но, пока сердце одинокого художника бьется, ему не забыть собственных слов.
Не бойтесь говорить то, что чувствуете: иногда слова значат многое!