Наверное, старея, мы
Черты подведши грани,
Все спишем на игру судьбы,
Где мы вершить не вправе.
Но ложь себе, пустая ложь,
И в блажь земли раскрытой
Не всякий искупленным вхож
И с чашею испитой.
Весь Мир как эпицентр борьбы,
А я отставши будто,
Читаю с белые холсты
Исходных абсолютов.
Что правда есть, от пустоты,
Но что и вправду важно
Судьба лишь то, что будем мы,
И называя блажью,
Минуту. Час. Неделю. Год,
Секунда абсолюта,
Она пройдет, но светел тот,
Кто открывает утро.
Белые холсты
© Copyright: Николай Гуцол, 2013
Свидетельство о публикации №113041407444
Свидетельство о публикации №113041407444
Рецензии