Как смерть свой собирает урожай,
Но не паша и вместе с тем не сея?
Я говорил отцу — не уезжай,
Я, Телемак, убивший Одиссея.
Но коль немного заглянуть вперёд
Я так решил, пусть Греция считает
Что каждый день мать Пенелопа ткёт
А ночью всё обратно расплетает.
Вот ОН пришёл, похожий на отца.
Пришёл отца потребовать наделы
И мама лук достала из ларца.
О, Греция, ты вся — тела и стрелы.
Телемахия
© Copyright: Андрей Бертыш Карлсон, 2013
Свидетельство о публикации №113041406315
Свидетельство о публикации №113041406315
Рецензии
