Беги, ну же, беги, если вдруг надоест этот город резины и мора,
Растрелянно-континентальный наш климат озона и смога,
Где каждый эстет-мотылек пригвожден нестерильной иглой Терпсихоры,
И даже в трухлявой хрущовке твердит об истошно высоком.
Он стыл и остыл в темноте, в тесноте – как же, свита требует места,
И ломит виски от попыток представить способ свихнуться иначе.
Могли? Значит, пьем за potestas росу до оскомины пресную,
И каждый глоток суше двух предыдущих – салют, синьор Фибоначчи.
Беги, глупый, пора. Мертв вершитель и мы, черта с два, не-сбы-ва-ем-ся,
Этот город остыл, и застыл, сам себе до кости опостылевший.
Поезда развернулись бы вспять, прочь отсюда, пока костер раздувается,
Ну, а я не уйду. Мне-то что?…Как последней зачем-то выжившей.
Беги
© Copyright: Эля Матросова, 2013
Свидетельство о публикации №113041404903
Свидетельство о публикации №113041404903
Рецензии