Наскучило мне чистить злато
Чужих корон.
Придёт когда-нибудь расплата,
Коль был урон,
Та неминуемая дата
До похорон,
Когда душа уже распята
И ждёт Харон.
И час безвременья, как вата
Со всех сторон,
Напомнит разом дни, когда ты
Считал ворон.
И дверь окажется заклята,
И жизнь — как плен,
Где бродят крысы каземата
По норам вен.
Тюрьма, больничная палата,
Душа — одна…
Ужалит лезвием булата
Просвет окна.
Лиловой розой в сердце метка —
Их будет тьма…
Ты жил как будто, но сто лет как
Сошёл с ума.
1997
Разговор с собой
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113041403389
Свидетельство о публикации №113041403389
Рецензии