Снова ночь – ни слова в голове,
Снова сочиняются мне строки.
Так же зябко не бывало в январе.
Отпустите, милые дороги.
По обочинам бескрайние поля
Все еще под покрывалом снега.
Что же ты, пропащая моя,
Родина большого человека?
Как же вышло так, моя страна?
Как случилось, милая Россия?
Почему в любые времена
Не жалеешь нас – озябших сильно?
Мы ведь любим петь тебе про жизнь,
Как бы нас, поэтов, не трепало.
Нам не нужно танцами кружить,
Нам бы в сердце – русского хватало.
Мне твоих хлебов родной простор,
Мне твои погибшие деревни
И цветущий в травах косогор –
В сотни раз дороже самых древних
Неистоптанных далеких берегов,
И морей, и даже океанов.
Это все – открытая любовь
Всех твоих поэтов-хулиганов.
Родина большого человека
© Copyright: Титарев Владислав, 2013
Свидетельство о публикации №113041400308
Свидетельство о публикации №113041400308
Рецензии