Из Эдгара Ли Мастерса - Скрипач Джек

                ЭДГАР ЛИ МАСТЕРС


                СКРИПАЧ ДЖЕК


                Окружающий мир постоянно колеблется
                В сердце твоём, и в этом весь ты.
                И если люди признают в тебе скрипача,
                Ты почему-то должен играть им всю жизнь.
                Что ты видишь - созревший клевер?
                Или луг, ведущий к реке?
                Ветер гуляет по кукурузе; ты потираешь руки,-
                Скоро коров поведут на продажу;
                Ты слышишь шуршание юбок,
                Как от девушек, танцующих в Литтл-Грув.
                Для Куни Поттера столбик пыли
                Или кружение листьев означали разорительную засуху;
                А мне в них виделся рыжеволосый Сэмми,
                Бегущий вприпрыжку под звуки песенки "Тур-а-Лур".
                Как же мог я пахать свои сорок акров,
                Не говоря о покупке других,
                Если в голове моей была мешанина
                Из труб, фаготов и флейт,
                Пенья ворон и зарянок,
                И скрипа ветряных мельниц - и более ничего?
                И я не пахал в своей жизни,
                Потому как едва соберёшься, как зовут с полдороги
                На танцы или пикник.
                Я кончил жизнь с сорока акрами;
                Я кончил жизнь с поломанной скрипкой -
                Разбитой мордой, тысячью воспоминаний
                И без малейшего сожаления.


                14.04.13

                8-35


            Fiddler Jones

THE EARTH keeps some vibration going
There in your heart, and that is you.
And if the people find you can fiddle,
Why, fiddle you must, for all your life.
What do you see, a harvest of clover?          
Or a meadow to walk through to the river?
The wind’s in the corn; you rub your hands
For beeves hereafter ready for market;
Or else you hear the rustle of skirts
Like the girls when dancing at Little Grove.  
To Cooney Potter a pillar of dust
Or whirling leaves meant ruinous drouth;
They looked to me like Red-Head Sammy
Stepping it off, to “Toor-a-Loor.”
How could I till my forty acres  
Not to speak of getting more,
With a medley of horns, bassoons and piccolos
Stirred in my brain by crows and robins
And the creak of a wind-mill—only these?
And I never started to plow in my life  
That some one did not stop in the road
And take me away to a dance or picnic.
I ended up with forty acres;
I ended up with a broken fiddle—
And a broken laugh, and a thousand memories,  
And not a single regret.