"Я жил с Моцартом, но умирать буду с Бахом"
Райнер Мария Рильке
Очень хрупкий цветок у меня жил, моцартианский,
на последней из веток, из точек небесных, из смеха, из бальных пинеток, из слез,
я его поливала то бурей, а то из пипетки, лепила листочки, как пластик,
но однажды его чей-то ветер враждебный унес,
я сама, я одна, я во всем, я во всем виновата:
- ну, зачем сочинила ему эти гольфы с помпоном и шар золотой?
а гусиная кожа коры, вместо страсти, что лебедю - латы,
и сыграла всю дерева фугу, как солнечный призрачный зной.
Пар небесный бежит по раструбам органным, и страх, это - букова фуга,
эта жизнь василька, эта смерть на последней руке
деревянных органов, кругов, Моцарт снова несется по лугу,
- Не грусти, милый Бах, он вернется, вернется к тебе.
букова фуга
© Copyright: София Юзефпольская-Цилосани, 2013
Свидетельство о публикации №113041411975
Свидетельство о публикации №113041411975
Рецензии