Стихотворение о долге и чести Люциуса Малфоя

Люциус Малфой - завидный мужчина,
Он носит сюртук, бьет по кафелю тростью.
В его взрослом мире все очень серьезно -
Нет времени даже подумать о прошлом.


Но, когда он видит тень в углу комнаты,
Его каждый раз пробирает дрожь.
И тоской звенит в ушах его холодно
Недопетое, дымкою, ложь.


Люциус Малфой видит мир черно-белым -
Но нет должной причины на подобное чудо.
Люциус Малфой не терпит измены,
Не прощает ее даже сыну и слугам.
Люциус Малфой - сын долга, внук чести,
Но, к чести сказать, его масть давно сбита,
Настройки поломаны, взгляды тревожные,
И повести старые, навеки забытые

Рукою костлявой хватают за сердце его,
И блондин машет тростью
На ушедшее чудо.
Он не помнит ни мига, не знает его,
Но в душе его пусто...
Как будто он умер.


Люциус Малфой прилично одет,
И карман его полон, особняк не разграблен
Был, но поселился в нем авторитет -
И теперь его чувства рукой бледной запятнаны.

Люциус Малфой считает дожди,
И глядит на мир брошенный из-за прутьев тюремных, но
Лучше уж бить в безопасное крошево,
Чем таиться с опаскою в лабиринтах несверенных...


Карты, карты, коридоры и ступени.
Быстро, быстро - опоздаешь на урок!
Люци Малфой, не имеет он сомнений,
Может все, кроме выспаться. Звонок.


А Люциус Малфой бредет в коридорах,
Давно здесь когда-то он бегал, смеясь.
Теперь тот, кто был с ним - директор. "Не надо!
Ах, Северус, камнем рука палача!
 Ведь ты знаешь почерк нашего палача?
Ведь ты - его верный, самый лучший слуга?
Занять мое место - ты сделал так просто!
Занять мое место так легко для тебя!"


Люциус Малфой, уже не болит.
Кровь на руках его, лица заплаканы.
Вкруг Человека, склонясь, мир стоит,
И улыбается. "Только не надо, а".

"Северус Снейп ... бла-бла-бла... здесь лежит".
В мелкое крошево. И преклониться б - нет.
Нет господина, потерян билет
В светлое прошлое, тетрадки брошены,

И запылился в углах, в темноте,
Верой забытою, лаской ничтожною
"Люциус Малфой. Давно, 30 лет.
Как-то тревожно мне".

Есть у блондинов завещанный долг -
Трость посеребряна, лица за масками.
Снится ему, что, увы, не сбылось.
Дождь. Утро. В сказке мы.


Есть те, кому невдомек, что урок
Был не магический, нет волшебства ни в чем.
Испишет страницы слепой рифмоплет.
В ком-то победа, в нем. Но его нет. Таков
Был он всегда, малыш.
Сказки читать на ночь будет седой старик,
Сжимая трость в руке.
"Ты что, не спишь?"