Цель подернута бегом седых облаков,
И на голову падает пепел.
Не стряхнуть с плеч тяжелых тумана оков,
И светил свет сегодня не светел…
Встречный ветер вращает её маховик,
Жерновов разливается скрежет,
Он по сердцу скребёт, и скрипит, и хрипит,
И больной воздух скальпелем режет.
Это цель. Это зверь. Это чудище-век,
Души мелющий, рвущий на части!
И, бросая судьбу в сюрреальный разбег,
Ты, идальго, опять в его власти.
Но, всё тщетно… ты знаешь, клинок обнажив
И бросаясь сквозь лапы тумана,
Зверь падёт, но в тебе будет вечно он жив –
Ты в заложниках самообмана.
Вот и новая цель! Глупой жизни виток
Приведёт тебя к мельнице снова…
Как насмешка, как в душу надменный плевок,
Как забытое главное слово…
И уже различим бледный контур вдали,
И опять встречный ветер по нервам,
В этом танце, сошедшем с полотен Дали,
Она сотая. Ты её первый.
Дон Кихот или танец с ветряными мельницами
© Copyright: Геннадий Дробец, 2013
Свидетельство о публикации №113041308635
Свидетельство о публикации №113041308635
Рецензии