Наши цели вышли в тираж,
Обернувшись нелепой мечтой.
На мозгах вкривь и вкось татуаж,
И надежде пора на покой.
Перетянут в двух разных местах,
Там, где сердце и несколько выше.
Интересно, как этот чудак
Вообще дышит?!
Или эта поэтесса с душонкой поношенной
Выводит свой путаный слог…
…как?! Вывернутый в прошлое
Цветаевский уголок.
В чём оправданье находит, к примеру,
Любовь обменявшая на шмотки и цацки?
Или же поп, несущий нам веру,
А сам считающий её сказкой?
Парень, глотающий пыль угля,
Бормочет: мне никуда не деться…
Ведь ты оттуда, откуда и я
Родом – из нашего детства!
Обморщинились души, цели истлели,
И подернулись жиром сердца,
Мы лежим на обитой глазетом постели
В ожиданье мучений конца.
Наши цели вышли в тираж...
© Copyright: Геннадий Дробец, 2013
Свидетельство о публикации №113041308599
Свидетельство о публикации №113041308599
Рецензии