Неотправленные письма. Эссе. Часть 7. Грёзы

                (к В. В.)

Внезапно какая-то мелочь, непонятно,
откуда и каким образом взявшаяся,
или всплывшая, или возникшая ниоткуда,
воскрешает забытый образ.
Как нежная мелодия...

И вы, не заметив сами, как и когда, -
уже снова думаете о вас двоих,
пытаясь подобрать слова,
которые хотели бы сказать.
Только наедине. Только вдвоём, тет-а-тет...

И, блаженно погрузившись в мысли
как в свободное плаванье на спине
уже решаете в себе задачу
первого шага, который,
вызвав ответный шаг, сблизит вас...

И вот так, размышляя, незаметно
растворяетесь в мечте, наивной,
как детский сон. И вот уже, бросив дела,
вдохновенно пишете длинное письмо,
в котором вас, конечно же, поймут.

И когда вы заканчиваете его,
то отчего-то робеете отправить, -
и круг замыкается, так и не дав
подсказки, как выйти из него. Тупик!
Но вы, кажется, начинаете догадываться... 

И вы продолжаете ждать, надеясь,
что всё разрешится само собой,
или, в крайнем случае, всё останется
как и было: каждый сам по себе.
Что, в общем, тоже неплохо...

Но что-то, почему-то теснящее грудь,
не позволяет вам смириться с этим,
словно похоронив себя заживо, -
и толкает, заставляя совершать шаги.
Хоть какие-нибудь, но всё-таки.

И хотя стыдиться здесь нечего, 
ибо нет ничего естественнее, чем
желание, потребность всего лишь
поговорить иногда по душам, -
так, словно с самим собой, -

всё равно отчего-то становится
неловко всё, неуклюже, и
все шаги получаются неловкими,
хотя так хочется, чтобы было просто!


25.01.2012
Братислав Либертус