Меж дел и слов, от выдумки не отличая ложь,
приняв за слёзы горечи весенний звонкий дождь,
и между... как бы чувств, похожих... как бы на любовь,
из года в год лениво мимо жизни ты бредёшь.
От самолюбования опять бросает в дрожь:
«Я - тот ещё талантище!» Фрагментами иль сплошь?
У всех испорчен вкус, кто про тебя ни в глаз, ни в бровь? -
в зеркальном полотне ты похвалу себе найдешь.
13.04.13
восемь
© Copyright: Ирина Нуар, 2013
Свидетельство о публикации №113041300005
Свидетельство о публикации №113041300005
Рецензии