И нет войны, и все мы наши...

Картина…
Дом высотный.
В лифте, по-черепашьи вверх ползущим,
Стояли двое в чёрных клифтах
В тупом молчании гнетущем!

Ну, как враги, (Так им казалось).
Но, того хуже оказалось
До боли знавшие друг – друга.
Метались мысли их по кругу.

Как в зеркале, одни и те же:
 - Тебя бы видеть мне пореже.
НепрИязнью давясь, как кашей.
И нет войны, и все мы наши.

Сопя, перемывая кости…
А сколько непонятной злости
В том молчаливом диалоге,
А ведь обоим по дороге.

Корректны оба, только внешне,
Но окажись вдруг рядом пешня,
Они б расширили арену,
Повыбивали б в лифте стены.

И каждый убежал бы в мрак.
В свою ракушку, словно рак.

Ракушка – дом, а значит крепость.
Ну, отношения. Нелепость.
И это люди! Человек!
Так серо коротает век.

И, постоянно озираясь,
Из кожи лезет вон, стараясь
В борьбе за место, хлеб насущный,
В колодец запросто плюющий.

Совет таким соседям дать бы,
А нет, чтоб шляпу приподнять бы,
Рука чтоб встретилась с рукой.
Но не могу, я сам такой.