Он напишет ещё для неё,
Пусть поверит лишь,лучшую Книгу,
Где,на мглу обречённому Мигу,
Всё воздастся и Пламень,и Лёд.
И метельная рябь на власах,
Где,что штрих,то прожитые годы,
Кое-как на задворках Свободы,
И сияющий Свет в небесах.
Быть тому,что предписано Им,
Только вёсен еще бы немного,
Да чтоб ровной казалась дорога-
С ноябрём сочленение зим.
И в лицо,что так ждёт,на заре
Кровянистого августа Хлада,
Чтоб уж позже,под шум листопада,
Ей прочесть о своём сентябре.
Он напишет ещё...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2013
Свидетельство о публикации №113041301381
Свидетельство о публикации №113041301381
Рецензии
